Un pequeño almuerzo de confraternidad en lo de Hans Blass.

Desde la izquierda, Germán Falke, Jochen Kaufmann, Hans Blass.

Desde izquierda: Stefan Pfeiffer, Rudi Schulze y Alberto Müller

Inmigrados desde Estonia Ivo y Raivo Telk. Su hermana Helle (desde Austria) después de la Segunda Guerra Mundial.

Ivar Telk

Ivar y Raivo Telk

Raivo, Helle e Ivo Telk junto con su madre.

Raivo, Helle e Ivo Telk.

El drama de los inmigrantes, el descubrir un territorio desconocido. En este caso, Hans Blass y su familia en el Lager de Wels, Austria.

Pasajes del viaje de la Familia Blass hacia la Argentina.

Excelente prosa de Alberto Müller

EL ASILO

Mayo de 1957. asistia yo al 5° grado de la escuela primaria.

Mamá trabajaba de cocinera y planchadora en varias casas a la vez ,para

ganar lo que se pueda, para vivir...

O sea,por horas,de sol a sol; de esta manera no le quedaba tiempo para

nuestro cuidado.

El viejo hacia ya 4 años que se “habia borrado”.....

Carlitos y yo estabamos viviendo durante la semana en casa de los

abuelos,los padres de mamá.Los viernes recuerdo,al comenzar el fin de

semana,saliamos caminando unas 10 cuadras hasta la piecita que ella

habia alquilado en una especie de conventillo familiar para pasar el fin

de semana juntos.

En realidad era un anexo hacia la calle que habian construido para

usarlo como negocio,una especie de tiendita. Una de las cuatro

paredes era en consecuencia una vidriera de negocio detras de una

eternamente bajada cortina de chapa. Era todo; cocina común y baño

al fondo de la casa. Pienso de que esta casa merece un capitulo

aparte,por sus habitantes,mis vivencias,su barrio.

La cuestion es de que la abuela no podia mas con nosotros porque se

habia enfermado el abuelo y necesitaba de sus cuidados. De ahi que

alguien le recomendó a mamá de que nos internara en “el asilo”. Para

mi ,en ese entonces la palabra “asilo” estaba representada solo por los

huerfanitos y las abuelitas que generosamente tutoreaba Patoruzú.

En un atardecer de otoño,mamá y nosotros dos (Carlitos de 6 y yo de

11 años),subimos al tren en la estacion Villa Ballester (que pasaba

frente a nuestra casa,porque viviamos a 20 metros de las vias) ,para

bajar en Retiro,tomar el subte hasta Diagonal,subir por la escalera

mecanica que tenia y sigue teniendo en parte, unas garras poderosas al

final del recorrido,las cuales mamá nos instaba a “saltar” por

encima,para evitarnos alguna desgracia, y caminar hasta la calle

Esmeralda al 162,sede de la iglesia del Sinodo Evangelico Aleman del

Rio de la Plata (titulazo,no?!!). Era una construccion gris y

modestamente angosta ,en cuyo fondo , al final de un pasillo con ese

tipico olor a lavandina de las casas del centro, se encontraba el

despacho del pastor titular , en aquellos años era Friedrich Kaufmann,

un hombre dedicado a su iglesia y en especial a “sus niños del

asilo”.Nos recibio un hombre serio,canoso,sentado detras de un

pesado y oscuro escritorio, a izquierda y derecha anaqueles rellenos de

libros,al fondo un crucifijo sin corpus y un retrato de Martin Lutero.

Fue para mi como comparecer ante un juez,con la condena ya

conocida. Pero sin miedo,mas era la curiosidad por lo que vendria.....

Pero solo hizo algunas pocas preguntas, anotó algunas cosas y

listo...ya estabamos anotados en el “Asilo German Frers” ,en la

localidad de Baradero; fecha de incorporacion : 2 de junio de 1957.

En realidad para mi,la confirmacion de que ibamos a una nueva

situacion,lejos de lo conocido,de lo habitual,me hacia sentir un poco

destacado,algo como ir a la Legion Extranjera, un aura de castigado y

de desafio,un destino al que solo sobreviven los fuertes; algo así

resultó ser al final....

Ese dia,muy de madrugada,cuando mi barrio todavia dormia su

amanecer invernal, fuimos los tres con sendas valijitas de cartón

marron, nuevamente a la estacion de Villa Ballester,para tomar otro

tren,esta vez en direccion opuesta. Arribó bufando y resoplando un

monstruo negro que echaba vapor y humo; recien existian unas pocas

maquinas diesel para el recorrido a la provincia.

El tren se puso en marcha y ya despues de José Leon Suarez se abria

el paisaje chato y suburbano hacia los comienzos del campo

bonaerense; aparecian potreros mas grandes de los que

conocia,bosquecitos de eucaliptos,pantanitos y lagunas.

El tren cruzaba el río “de la mala palabra” y ahi si,comenzaba el

campo de veras,el que evoco con gran cariño,y el que no cambiaria

por el mas bello paisaje alpino.

Pienso de que los paisajes vividos de niño, los tomamos en posesion;

todo lo que viene detras es solo prestado,no nos pertenece.

El trayecto duraba unas dos

horas,Bancalari,Ing.Maschwitz,Campana,Zárate..Baradero

alli descendimos...un pueblo recien despertando en la mañana del

domingo,un sulky solitario pasando frente a la estacion,un cielo de

invierno limpido y radiante,el aire del campo dandonos en la cara.

Tomamos un taxi,pienso que el primero al que subi en mi vida,para

llegar al asilo que estaba creo a un kilometro y medio del pueblo, en

realidad era ciudad, pero en el asilo se decia “ir al pueblo”.

Calle de tierra, con espejitos de escarcha en esa mañana fria.

La entrada al asilo eran dos pilares con un porton (siempre abierto) al

cual se entraba cruzando la obligatoria zanja,previo puentecito de caño

de hormigon...a diestra y siniestra sendos zocalos hechos de ladrillo

revocado,futuros palcos para contemplar el atardecer pampeano.

A la izquierda,ya dentro del predio,la iglesia o capilla,cuadrada y

seria,con su torre y su bonete piramidal.

Nos hicieron pasar al comedor,centro vital de todo ese

establecimiento; aún no habian servido el desayuno; el comedor tenia

seis mesas largas con sus respectivos bancos a lo largo,en los cuales

tenian su lugar fijado los alumnos. Cinco por banco....diez por mesa...

Al fondo un destartalado piano y una pared sobre la cual estaban

pintados los escudos de armas de tres de los principales reformadores

protestantes,que habia pintado quien por todos era nombrado

“maestro”...un alemán de unos 40 años,flaco,anguloso,segun

contaban,ex oficial de las malparidas huestes de Hitler,las SS....

Bueno,como contaba,estabamos parados los tres en medio del

comedor, cuando entro un tropel de niños que disciplinadamente se

alineó al frente,clavandonos los ojos a mi hermano y a mi,vichando a

“los nuevos”, y el maestro dio comienzo a lo que seria la ceremonia de

todas las mañanas por los siguientes años.

Se cantaba un pequeño coral,se leeia un pasaje de los evangelios,y se

rezaba una oracion.

Todo a toda maquina..cada fase anunciada por el maestro con una

especie de ladrido...semejante a los que se usaban en los campos de

concentracion.....un ladrido seco,imperioso,que no daba lugar a

ninguna objecion,ni interrupcion,todo lo contrario a lo que deberia

haber sido una demostracion de afecto hacia ese monton de niños que

venian de hogares desarmados ,algunos huyendo de la posguerra en

Europa....

Luego de la ceremonia, fuimos presentados a los nuevos

compañeros,nos asignaron nuestro lugar en las mesas,ambos en mesas

distintas...segun la edad.

Desayuno...mate cocido con leche y tres rodajas de pan frances con

miel (solo miel,sin manteca,mi primera pérdida...) siempre... todas las

mañanas.

No me acuerdo de como siguio transcurriendo el resto del dia,solo

recuerdo de que despues del almuerzo (milanesas con ensalada de

papas,todos los domingos ) se anunció de que ibamos a ir al cine,esto

empezaba bien.

Nos despedimos de mamá,que se quedó sola con su pañuelito apretado

en el puño, en medio de ese antepatio de tierra apisonada por carro,

auto y zapato, y nos integramos a esa doble fila de niños, de mayor a

menor y por grados; la que habia de ser por los proximos años nuestra

columna de marcha, a paso forzado,a la escuela,al pueblo,al cine,al

rio...

Pasaron la pelicula “7 novias para 7 hermanos”; en un cine muy

antiguo ya para esa epoca, el cine Colón,en donde los chicos del asilo

teniamos a nuestra disposicion el palco superior,ademas de entrada

gratis;en realidad,un privilegio del que años despues tomé conciencia.

Cuanta solidaridad y comprension habia por parte de muchas gentes

en Baradero hacia los “alemancitos del asilo”; nos donaban el pan,la

carne,la fabrica de Maizena sus productos,el peluquero,Don

Vega,venia una vez al mes y nos pasaba la maquinita...”como te corto

muchacho?”...y creo que ni cobraba , o si cobraba,muy poco.

Era un mundo con dos polos el mio,o el nuestro; por un lado el asilo

,con su ambiente y caracteristicas evangelico- teutonas, por el otro el

pueblo de Baradero, con su ambiente bonaerense y bien criollo.

Una dicotomia que es dificil de llevar,al menos para una propia

ubicacion cultural,dado de que alternabamos ambos diariamente.

Una buena parte de los descendientes de gringos siempre estamos a la

busqueda de una identidad,buscando una identificacion con el medio

ambiente,con el pueblo acrisolado en 500 años de colonia y patria

nueva; al menos en una fase en la cual los italianos ya no eran mas

gringos y los españoles la raiz de la sociedad argentina.Los gringos

eran entonces los inmigrantes de la Europa anglosajona,la de los

judios de Polonia,de Ucrania,del Baltico.

En los ultimos 100 años llegaron estos,nuestros padres y

abuelos,desplazados por las guerras,la desocupación y el hambre de

sus patrias,con la ilusion de una vida mejor o porque no tuvieron otro

horizonte,portando en sus baúles de ultramar las pocas pertenencias y

los muchos recuerdos que habrian de guardar celosamente ,junto con

sus costumbres y tradiciones.

Reacios a mezclarse con los criollos, encubiertos racistas,

separatistas,clasistas.

Pienso de que fue la generacion de mis padres y mas luego la mia,la

que salio al encuentro de los otros,frecuentando las escuelas

publicas,los colegios,las universidades,los bailes del 40,las

guitarreadas del 60. Un salir al encuentro que no era premeditado,era

porque se daba,porque ademas era rebeldia hacia las raices de los

padres y su eterna nostalgia,de su castellano cocoliche....

Pero bien, en mi caso, me puso el destino en el entorno de ese

Baradero-pueblo,con su estacion de ferrocarril,su plaza con la

iglesia,en la cual se celebraban (y se celebrarán aún)los solemnes

tedeums en las fiestas patrias,con su adorada calle Julian

O´Roarke,bordeada de una arboleda gigante de tipas y jacarandaes;

adorada porque alli estaba la casa de mi callado y sufriente amor

primero......ella ni la hora me daba ,en los recreos pasaba a mi lado

con su guardapolvo impecablemente almidonado y crujiente,como si

yo fuera un caño mas de los que bordeaban la galeria......era verla y

derretirme...

Ay de mi, niño asomado a la pubertad..que no sabia nada “de esas

cosas”que solo sufria por una niña, sin saber bien porqué....

Recuerdo de que en una fiesta patria,me tocó ser el que llevaba la

bandera de la cruz roja, la nacional la llevaba el primer alumno de

sexto,ella era escolta de esa bandera....yo radiante por estar en su

cercania....ese tedeum en el cual los abanderados estaban al frente,el

fervoroso cantar de los fieles; nos cruzamos una mirada...la mia de

sufriente enamorado,la de ella como diciendo :”que miras?, que te

pasa?”.

Si,un dia pleno de emocion....pese a todo. Era la misma y miles de

veces repetida situacion que relataba Abel Santa Cruz....ella era

Etelvina Baldasarre,y yo ..Cirilo Tamayo; ambos declasados,él por

moreno,yo por alemancito medio desamparado.....

Y aqui quiero contar de mi querida escuelita N°7.....una construccion

de una planta de antes de principios de siglo.

Las aulas estaban distribuidas en forma de U, al fondo un paredon (y

despues..).En el medio un patio desnivelado de ladrillos,en el cual se

erguian frondosos árboles añosos,poblados de

pajaros,zorzales,gorriones,bichofeos..los baños al fondo,al frente de la

direccion el mastil con al bandera izada todas las mañanas al son de

“Aurora”...ver ese paño celeste y blanco flotar al viento me daba,nos

daba la hermosa sensacion de patria,de comunion,de unidad,en el

amplio sentido de la palabra; sin caer en patrioterismo,pienso de que

es una forma de aparear al pueblo,a sus hombres,sus mujeres,sus

niños.Nacionalismo no,pero patria,identidad nacional,si.

Años mas tarde quise reencontrarme con la escuelita de mis

recuerdos,pero solo quedaba su recuerdo,habia cedido al paso del

“progreso”.

O sea de que los pibes del asilo asistiamos diariamente a clase a esa

tipica escuela de provincia.

Cuando iba a mi primer escuela,un internado aleman,en Villa

Ballester,iba con un cierto “dolor de barriga”..no por las maestras

regulares,alguna de las cuales recuerdo con cariño,no..era por las

maestras de la hora de alemán,que se dictaba una vez finalizada la

clase de castellano.

Las maestras de aleman se me asemejaban a brujas,lisa y llanamente

brujas,con una excepcion.

Pero a esta escuelita N°7 yo iba con alegria,me sentia bien,me sentia

uno mas de ese grupo infantil de diferentes origenes y condicion

social. Creo de que los de mas alto nivel social eran quienes tenian

cada dia un guardapolvito blanquisimo y almidonado....

Nosotros llegabamos al viernes con un guardapolvo gris y

“amarronado” por el polvo de la marcha y por el propio descuido de

los varones beligerantes. Pero conviviamos sin rivalidades,era lo

hermoso.

Me “tocó” un quinto grado con una maestra de lujo,la señora

Deleglise; fué en esos meses mi punto de apoyo y de

orientacion.Grande,hermosa,estaria en sus cuarenta diria yo; llevaba

en su persona la vocacion de maestra y el cariño de madre; a veces me

apretaba fuerte contra su panza para darme el calor que ella sabia que

a nosotros,los pibes del asilo nos faltaba, y yo ligaba mas “franela”

porque era el mas chiquito en estatura y edad,dado de que habia

compañeros que ya rondaban los 16 años,los cuales tenian mas

necesidad de “otras ternuras”..

Pero ella sabia manejar todas las situaciones a veces engorrosas que

engendraban los mayorcitos,con su desparpajo y naturalidad

asombrosas.

En sexto grado,otra maestra de lujo,que ademas de joven era

lindisima,pelirroja,espigada...se decia que tenia un novio.

Esteban,mi compañero desde el vamos y hasta hoy,se enamoró

perdidamente de ella,hasta le escribio una cartita de amor....un

caradura,pero un un tierno soñador.

Recuerdo las tardecitas en que que ibamos los alumnos a su casa para

ensayar acompañados de su piano el aria de Schubert para el dia de la

madre....que maestra hermosa y dedicada..!

Los pupitres raidos,el piso de tablones,el cielorraso descascarado,el

pizarrón ajado...todo lo que a los mayores les da rechazo,señal de

descuido y de pobreza y digno de mejorar,eran para mi algo que

definiria como un resguardo,taller de mis sueños,aula magna de mi

niñez.

Y me pregunto, lo habré sentido asi?..o es el recuerdo y la nostalgia

quienes me estan influenciando...sera una mezcla de ambos.

Volviendo al asilo..dormiamos los 40 chicos en una larga sala con

camas de hierro,al igual que la de los hospitales,4 filas de a 10 camas

pintadas de blanco.Entre cama y cama,un banquito de madera a

remedo de mesita de luz,sobre la cual habia que colocar,perfectamente

doblada , la ropa de diario al acostarse. Un orden de cuartel prusiano

era el impuesto en ese establecimiento.

Por las mañanas, si uno ya estaba despierto,podia oir el triple cliqueo

de las llaves de luz y seguidamente un “buen dia”,en aleman,que mas

se parecia a un chumbazo,seguido de la orden de levantarse. Cabe

mencionar de que habia en esos años,chicos de 6 a 17 años,si a estos

ultimos aún se los puede llamar asi...

Al negligente que se le ocurrio meter a toda esa gama de edades en un

dormitorio común,me gustaria pedirle explicaciones, porque en ese

dormitorio se despidieron muchos niños de la inocencia propia de su

edad.

Bueno, a la orden de levantarse hasta el momento de pararse frente a

la cama de hierro, la cama hecha,vestido y aseado, habia ,creo 15

minutos de tiempo. El que no estaba listo,era castigado con algun

laburito extra.

Habia chicos,de diversas edades,recuerdo a uno que tenia 16,que se

orinaban por la noche....ellos tenian una tela de goma debajo de la

sabana , que por las mañanas tenian que lavar junto con la sabana,en

los lavabos,con agua fria y jabon. A nadie de los responsables se le

ocurrió de que esos niños podian necesitar alguna ayuda medica o

psicologica,en vez de ser todas las mañanas el hazmerreir de

todos,porque los compañeros tambien solian ser crueles.

Del dormitorio se pasaba al comedor,donde ya el servicio de mesa

habia colocado las tazas de enlozado para el mate cocido,cortado e

untado con miel tres rodajas de pan frances. Habia varios “servicios”

que eran reclutados entre los mas eficientes para este tipo de tareas,el

mas bravo era el nombrado servicio de mesa,que tenia el mismo

tiempo para levantarse y preparar el desyuno para cuarenta ,que los

otros tenian para levantarse y vestirse. Ademas, al finalizar la

escuela,tenia que salir corriendo,sin pausa,para sacarle la ventaja

necesaria al pelotón,para que cuando este entrase al comedor,esté

colocada la mesa para el almuerzo. Me toco durante 2 meses este

“honor”; lo mas bravo era la maratón de 1,5 Km de la escuela al asilo.

Se almorzaba...el menú era cada dia distinto...pero de una secuencia

matadora...

Los lunes fideos con tuco

Los martes papas cocidas con carne cocida

Los miercoles arroz con carne

Los jueves batatas con peceto

Los viernes no me acuerdo...

Los sabados “sopa sola” (puchero aleman)

Los domingos milanesas con ensalada de papas

Y todo esto se volvia a repetir por los siglos de los siglos....

Ahh ..de entrada siempre una sopa..y de postre una naranja..

Finalizado el almuerzo,cada niño tenia una tarea de limpieza,solo o en

grupos...

Limpiar los baños,barrer el dormitorio,pasarle el trapo de piso a los

pisos de mosaicos, trabajar en la costureria,en donde se lavaba,tendia

y planchaba la ropa,barrer las galerias,un trabajo destinado a los que

“no servian pa nada”. La costureria estaba a cargo de una viejecita

alemana muy bondadosa que sabia dar calor de hogar a esa piecita

aseada,y la que ademas de vez en cuando nos apretaba fuerte,para

darnos la caricia que ella sabia nos faltaba. Tener servicio con ella era

lo mas codiciado. Mencionando a ella,se me ocurre que podria

“presentar” a los demas mayores que tenian una funcion en el asilo.

Ademas del “maestro”,habia un director ,un barón ruso exilado y su

esposa.Cumplia las funciones administrativas y representativas.Era

una persona rara; queria ganarse el cariño de los chicos,pero su

castellano burdo y su a veces ingenuo proceder,era blanco de nuestras

burlas. Como propios de su personalidad,recuerdolo con su perro

galgo afgano, fumando en boquilla,de saco y corbata,un escritorio

plagado de libros y una balalaika colgada de la pared.No tenian hijos.

Un matrimonio de Austriacos con sus tres hijos,ella era la cocinera,él

algo asi como un capataz encargado.

Ella era una buena señora,pero siempre gozó de mi antipatia por sus

menús repetitivos...pobre,si no tenia con que hacer algo mejor o mas

variado!

El era un negrero,nos hacia trabajar a sol y a sombra,amén de las

cachetadas y retos que nos pegaba,un tiroles petiso y cabrero que se la

habia agarrado conmigo,seria por mi sonrisita socarrona cuando

hablaba....me latia el corazon con miedo cuando oia su tos seca de

fumador doblando la proxima esquina de la galeria.....

Hablaba asi: un dia hizo de referi en uno de los tantos partidos que se

armaban los domingos....la pelota salio de la cancha por un tremendo

pelotazo que ni dio tiempo de ver a donde iba, pero él gritó :

“ yu lu ví,yu lu ví, pilota si foi latras inglesia”..(detras de la iglesia)

Trabajar en su grupo era un castigo, aunque debo reconocer de que

aprendiamos algo de las habilidades de un carpintero,de un albañil,de

un carnicero....

Por ejemplo de carnicero,... al fondo del terreno habia un chiquero,con

enormes chanchos,los cuales eran criados con los deshechos de la

cocina. Una vez al año se carneaba uno de esos colosos de unos 250

kilos; gran alboroto en toda la casa...

El chancho era volteado de un mazazo y una vez tumbado en el

suelo,se lo acuchillaba, brotando un grueso manantial de sangre de la

herida que habia que atajar en una palanganita llena de sal gruesa e ir

batiendo con un tenedor al mismo tiempo que se desangraba chillando

fuerte y agudamente.

Describo asi de detenidamente esto,porque me tocó hacerlo a mi ,en la

primera carneada que me tocó presenciar...

“A que no te atreves?”......”sí que me atrevo”......no me quedaba otra!

Todavia lo veo nitidamente,la palangana enlozada blanca,la sangre

roja burbujeante..el chancho chillando su muerte en mis oidos.....

Pero lo hice...y fui el héroe del dia.

Otro personaje,el mas querido era Pascual,el quintero,un tanito

solteron,de unos 60 años,jorobadito de andar agachado en las quintas.

Siempre de camisa ,bombachas y faja negra y olor a “Untisal”

Era el encargado de la quinta y los animales;nos queria mucho a los

pibes,trataba de darnos un poco de ternura a su manera....

El rito era la “raspada”...nos agarraba de prepo y nos pasaba su

menton de barba pinchuda de tres dias por la mejilla...

Lo escucho hoy todavia...."Alberto,veni que te raspo...jajaaa”.

Un pan de dios...a los mas grandes nos dejaba compartir a hurtadillas

su misero bulín y nos convidaba con un sorbo de grappa.

El otro personaje era Schorsch (Jorge),un ex marinero aleman que

apenas decia palabra y era el encargado de cuidar las gallinas,que eran

muchas.Era de gran estatura,de unos 70 años calculo,un gran bigote

blanco a lo Bismarck,mascaba tabaco,el cual dejaba para secar sobre

determinados postes,cuando se cansaba de darle a las mandibulas...

Tenia su ranchito en medio del gallinero,él y las gallinas dentro de un

gallinero cercado de alambre tejido.

Los domingos se iba al pueblo y volvia mamado,ahi era conveniente

esquivarlo.Una vez, a la vuelta de una de sus topadas con el

alcohol,no podia embocar la llave en la puerta de su rancho,asi que

agarró un hacha que estaba a mano y bajó la puerta a hachazos ,entro y

durmio su mona como si tal cosa.

Otro personaje querido era la señorita Muller,una maestra retirada que

venia todas las tardes en su Ford T,a ayudarnos a hacer los deberes...

Tambien solterona ella,descendiente de colonos suizos.Era algo

gordita,de busto grande y armado,seria pero bondadosa.Vivia en el

pueblo, en una antigua casa de la calle Fray Justo Santa Maria de Oro,

con un hermoso jardin demarcado por una tapia añosa;fue en ese

jardin donde recuerdo haber visto el primer colibrí de mi vida.

Como llevabamos el mismo apellido,era me llamaba “mi tocayo”,con

gran orgullo,porque era maestra de alma,y yo un alumno aplicado.

Cuando termine sexto grado,ella misma me llevó en su Ford a

inscribirme en la escuela industrial de Baradero.Recuerdo de que

entramos a la direccion,pidio por el director y le dijo “aqui le traigo a

mi tocayito,cuidemelo”. Con los vagos era muy severa,pero mas con

los que cometian alguna falta de orden moral (alcahuetear ,por

ejemplo);lo tomaba al acusado del mentón con una mano férrea y le

obligaba a mirarle a los ojos y confesar “su fechoria”.Los deberes los

haciamos despues del trabajo de limpieza,entre 14 y 17 hs.

Despues se tomaba “la leche”,mate cocido con leche y las mentadas

rodajas de pan casero untadas con miel.

Luego se continuaba el trabajo diario en la quinta o en diferentes obras

que estaban en trabajo,como hacer un portón,mejorar los

alambrados,trabajar en la quinta con Pascual,blanquear piezas,pintar

puertas y ventanas,etc...

A las 18:00 se terminaba de trabajar,cuando ya se caia la

tarde,teniamos una hora para jugar,lo que siempre terminaba en un

picadito en la cancha, o guerra de pandillas,en las cuales siempre

habia “heridos”,como ser tajos o palazos que dejaban coloridos

moretones.A veces,tambien era la “epoca de los ranchos”.....

Construiamos ranchitos de adobe ,todo un villerio,en los cuales nos

recluiamos a leer revistas,fumar palitos de zarzaparrilla,o simplemente

estar “en casita”...una sensacion que echabamos de menos,muchos

solo buscandola instintivamente,porque nunca la habian tenido....

Y llegaba noviembre,fin de clases,lo dias se tornaban mas placidos,se

limpiaba el tanque australiano que teniamos por piscina,se lo llenaba

de agua fresca,tomada por el molino de viento...ahhh...el

molino!...estaba al lado del dormitorio;cuando por las noches habiase

dejado su freno libre y se levantaba un vientito (viento que va,no el

que vuelve...)el molino comenzaba a bombear agua que caia

estrepitosamente en el enorme tanque de chapa que tenia a mitad de

altura.Entonces me despertaba con ese arrullo de maquina noble,que al

mismo tiempo me daba una sensacion de estar lejos,lejos de todo,solo

en una catrera de fierro,tapado con manta de milico......

Tambien acongojaba el nocturno aullar de las locomotoras

diesel,cortando la noche por su camino de riel;yo los experimento

como rugidos trascendentales,que anuncian un momento de

cambio,un momento clave en la vida,como la sirena de un

transatlantico al partir de Puerto Nuevo,o el aullar de las turbinas al

partir desde Ezeiza..o hacia Ezeiza.....alejandonos de lo querido..o

anunciandolo.....siempre traen lagrimones...ya sea de alegria o de

tristeza.

Despues de terminar la primaria,los internados en el asilo tenian que

“hacer su valijita”, o sea, despedirse del asilo y meterse en la

vida,como sea o en lo que sea..eso si...nadie quedaba en la calle..solo

que a veces se le conseguia un trabajo en una confiteria , o en una

empresa como aprendiz..o lo que se daba.

Algunos se metian de marineros o pinches en un barco para regresar al

pais de sus padres o abuelos..tal el caso de mi querido compañerito

Carlos....”chupita”..que despues de viajar los mares del mundo

terminó como croto aqui en Alemania..aplastado por un coche en una

autopista.

Otros aparentemente hicieron su vida dentro de los cauces

“normales”...convirtiendose en empresarios,artesanos,profesionales.

Como para mi no habia nada en vista y dada la tutoria de mi señorita

tocaya,me anotaron en la escuela industrial para un principio.

Escuela Industrial de Baradero...cuantos recuerdos....

Otra escuelita para aprender y para recordar....profesores que eran

arquetipos,gente de pueblo con cultura y horizonte amplio,con

tradiciones que daban firmeza,con vocacion de maestros.

Estaba corriendo la epoca del gobierno de Frondizi,una esperanza de

patria con futuro estaba en las gentes,despues de las torpezas de la

llamada Revolucion Libertadora.

Los recuerdo a todos,pero nombraré a unos pocos,porque romperia el

marco de este capitulo.

El “tata” Salaberry,profe de Matematicas....tenia el porte de lo que yo

considero el caudillo bonaerense,para mi..

Sus clases eran magistrales....claras,concisas...claro,para una gran

parte de los alumnos,un tema odiado.

Pero cuando el tata daba clase,ni las moscas se movian...imponia

respeto sin castigar,sin amenazar..nada..el entraba y la clase

comenzaba.Yo lo admiraba

Despues el director..Pierini..que daba clases de fisica y dibujo tecnico.

Todo un personaje.Su medio de transporte era una antigua bicicleta

negra,alta,demasiado alta para sus piernitas cortas...pedaleaba erguido

como vigia de fortin...

Era implacable,pero se notaba su afan por instruir a los muchachos,por

darles un oficio,un puente a la profesion....siempre repetia,saboreando

las palabras..: “si no estudian..el pico y la pala”....lo que nos hacia

retorcer de la risa cuando lo imitabamos....pero era implacable con los

malos alumnos,fuese porque no quisiesen o porque no podian,como el

caso del pobre Udrizard..le llamabamos “Paturro”..porque era algo

despatarrado y ademas indefenso a los ataques de Pierini....

Un dia,repartiendo las laminas de dibujo que habia

corregido,anunciando a fuerte voz la calificacion dada...llego el turno

de la de Paturro...la miró...silencio apenas contenido por la risa que

nos daba...tenia manchitas de grasa...”donde hizo este trabajo?...en la

mesha de la coshina?

Comiendo una milanesha?......UNOOOOOO!!!!!!!.”.....y el pobre

tenia que pasar al frente a retirar su malparido trabajo...pobre

Paturro!!!!

Otro muy querido por todos era “Pico” Garibaldi...profe de historia y

geografia,siempre vestido como un gentleman,con su nariz afilada que

le habia dado el apodo,tenia la facultad de tornar la clase en un ameno

dialogo con los alumnos,siempre mechado con algun comentario de

tono subidito,lo que lo hacia muy simpatico ante todos.Tenia ademas

una joyeria situada frente a la plaza...una persona que derramaba

bonhomia y humanismo. Tabanelli...el jefe de taller...otro profe con

porte de caudillo y autoridad .

Entre las clases teoricas de la mañana y las de taller de la tarde,habia

para mi una caminata de unos 5 km entre ida y vuelta,que yo hacia sin

grandes dificultades,ademas,porque podia recorrer a gusto las

callecitas arboladas y soleadas del pueblo,sus naranjos en flor,sus

casonas con ladrillos de adobe,el aroma de la panaderia,el cantito de

Estela Raval en el aire y vibrando en mi....”Juliaa-aa”...

O los Panchos con “la Barca”....

Podia pasar como quien no quiere la cosa frente a la reja de mi amor

inalcanzable .....pero con el corazon latiendo a lo loco....

Agarrar el camino de tierra rumbo al asilo,comer la porcion que me

habian asignado,lavarme y volver a la escuela para las clases de taller.

Terminé mi estadia en Baradero al finalizar ese 1959,para volver a

Buenos Aires con nuestra madre...otra vez Ballester,pero ya estaba

transformado,no era el de antes, yo habia dejado de ser niño.